Pablo Albornoz

 

 

 

 

 

 

 CONSIDERACIONES SOBRE LA NARRATIVA DE PABLO ALBORNOZ

"Me levanto. La mañana es un papel con brillos: temperatura de árboles, perfume de café… y me pregunto de qué color pintaré las paredes de mi pecho".

Estas palabras me fueron enviadas por el autor en una no tan lejana conversación que mantuvimos hace poco por el chat de una de las redes sociales más importantes. Pablo Albornoz nació en la ciudad de Frías (Santiago del Estero) hace 36 años y, continúa viviendo en su pequeña ciudad de nacimiento. 

Licenciado en Ciencias de la Comunicación, escritor por vocación y oficio, Pablo ha coordinado  el taller literario "Escribiendo en la Selva".

También es Profesor catedrático de Comunicación, Producción y Gestión Comunicacionales, Organización y gestión Cultural, Publicidad y Marketing y Lenguajes Multimediales.

Pablo obtuvo una beca del FNA (Fondo Nacional de las Artes) que le permitió trabajar con  Hebe Uhart. 2008 en el Perfeccionamiento en Narrativa.

Incursiona en la novela, el cuento tradicional y los microrrelatos. El hecho de vivir en una pequeña ciudad alejada de los centros que tienen una mejor infraestructura en materia de literatura, ha sido un escollo muy difícil pero no insalvable para que la obra de este escritor se conozca.

Hace algunas semanas Pablo, con orgullo, nos ha contado que ya se puede conseguir on line su libro “Barro”. Nosotros nos acercamos a su escritura a través de algunos textos que, gentilmente, me enviara en algún momento para una antología que se editó en 2011 (AJC)

 

LA LIEBRE

A la vera del río se puso a lavar la prenda íntima…y se puso a secar cuando salió viento. Ella negó la presencia, en los matorrales, del cazador oculto. El perdiguero, puñal en mano, se lanzó sorprendiéndola.

-Dios nos guarde- gimió con niñez falsa pero con suspicacia de vieja. Ambos, sin darse tiempo, entrelazaron alientos: voces sin rostro. No sabían que a los nueve meses tendrían complicaciones.

LA MUCHACHA.

En el comedor todos estaban desparramados, las patas abiertas, sembrados por el suelo. Griselda, la sirvienta, empezó a barrer a los patrones. La enfermedad se había expandido en segundos. La cocinera no había probado bocado alguno, pues se le estaba prohibido, más aún si se trataba del manjar: ceso de cabrito. Pero fue ella quien, como siempre, estaba encargada de la cena. Griselda sabía todas las mañas de la cocina, todas las recetas y desinfecciones de la carne. También sabía, por las conversaciones en la plaza, que la enfermedad andaba impregnada en los ojos de los animales, en las lenguas de las vacas.

- Justo hoy no me puse a lavar el cerebro- dijo la sirvienta. Lo dijo mientras barría los cuerpos, como si se tratara de las negras cerillas utilizadas en el horno.

ROSAURA A LAS 12.

En las esquinas se la podía ver envuelta en su bufanda de plumas púrpura y subida a tacones imposibles, era Rosaura (no la de las diez). Los años no le sobraban pero ella sentía que uno había sido más largo que el otro. Entre las sombras aparecían los autos y Rosaura se les acercaba con seguridad, fumando. Dentro, empezaba a tejer su arte que culminaba en lienzos lujuriosos en alguna cama o en el bosque de los ciclistas. Vivía tranquila protegida por patrones y amantes obsesivos. Sin embargo una mañana se sintió absorbida; era un sentimiento de soledad intenso, una compañía negra que muchas veces creyó ver entre las nubes de su humo. No eran los malos recuerdos, tampoco los resentimientos y las culpas, era algo más profundo: estaba enamorada. Rosaura sabía dónde ubicar ese amor, quería ir pero no se animaba.

Con los años la compañía negra de su soledad se hacía insoportable, como la visita no deseada, como un té forzado con la muerte. Entonces un día se armó de valor. Se vistió con su mejor bufanda y se despidió. Subida a sus tacones, se los liberó de un chancletazo. La encontré columpiándose bajo la tensa cuerda de plumas púrpura.

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